Как оказалось, сюда не запиливал... Вчера, кстати, был День писателя, поэтому всех поэтов и литераторов, в первую очередь непризнанных, с прошедшим) Хотел быть космонавтом На Маргс свегшить полет, Потом стать офицергом Мечтал которгый год. Семью не выбиргают, А свергху нам дана, Папашка все на…
Знакомый работает на маленьком предприятии, которое бодяжит моющие средства. Сбыт до Дальнего Востока. Химия, короче. И есть у них кандидат химических наук, который контролирует процесс. Помер у него кот. Пятнадцать лет прожил. Что для шерстяной зверушки прилично. Породистый, британский какой-то. И у хозяина на этой почве в центральной нервной системе случились нехорошие химические реакции: стал бить окна, громить мебель. Приезжали МЧС и полиция. Спросил у знакомого: не одинокий ли часом? Ну, может на питомце этом вся эмоционально-эмпатийная сфера была замкнута? Тогда хоть как-то можно понять реакцию. Нет. Семья. Дети. Перебухнул просто.
Ты – сцена и актёр в пустующем театре. Ты занавес сорвёшь, разыгрывая быт, и пьяная тоска, горящая, как натрий, в кромешной темноте по залу пролетит. [далее] Тряпичные сады задушены плодами, когда твою гортань перегибает речь и жестяной погром тебя возносит в драме высвечивать углы, разбойничать и жечь. Но утлые гробы незаселённых кресел не дрогнут, не вздохнут, не хрястнут пополам, не двинутся туда, где ты опять развесил краплёный кавардак, побитый молью хлам. И вот уже партер перерастает в гору, подножием своим полсцены охватив, и, с этой немотой поддерживая ссору, свой вечный монолог ты катишь, как Сизиф. Ты – соловьиный свист, летящий рикошетом. Как будто кто-то спит и видит этот сон, где ты живёшь один, не ведая при этом, что день за днём ты ждёшь, когда проснётся он. И тень твоя пошла по городу нагая цветочниц ублажать, размешивать гульбу. Ей некогда скучать, она совсем другая, ей не с чего дудеть с тобой в одну трубу. И птица, и полёт в ней слиты воедино, там свадьбами гудят и лёд, и холода, там ждут отец и мать к себе немого сына, а он глядит в окно и смотрит в никуда. Но где-то в стороне от взгляда ледяного, свивая в смерч твою горчичную тюрьму, рождается впотьмах само собою слово и тянется к тебе, и ты идёшь к нему. Ты падаешь, как степь, изъеденная зноем, и всадники толпой соскакивают с туч и свежестью разят пространство раздвижное, и крылья берегов обхватывают луч. О, дайте только крест! И я вздохну от боли и, продолжая дно, и берега креня, я брошу балаган – и там, в открытом поле... Но кто-то видит сон, и сон длинней меня.
Виктор Куллэ
* * *
В подъезде делают ремонт, он краской провонял. И мой кошачий обормот взирает на меня
с нечеловеческой тоской, чтобы почуял стыд за то, что вторгся мир людской в кошачий мудрый быт.
А мне не стыдно ни шиша. Мой стыд иным пропах: что превращаюсь в алкаша, что сводит скулы страх
утратить правильную речь и в косном неглиже нечеловечьим мясом лечь на ледяную жесть,
что кот в углу своём затих, шуршавчиком шурша, — единственный из нас двоих, в ком есть ещё душа.
За период с 2011 по 2017 годы случилось 259 смертей во время селфи. Ясно, что это только известные случаи. На первом месте среди причин - вода, утопленники. Второе - транспорт, в основном поезда. Далее падения, пожары, элетроток и животные. Недавно вот был случай в Зимбабве, правда, там не селфи, а немка в заповеднике хотела сфоткать слона, тот чего-то разозлился и растоптал её. Короч, лайки не получились. Три четверти жертв мужского пола, средний возраст - 22,9. И четверка лидеров по географии - Индия(около половины), Россия, США и Пакистан.
Вижу, кароч, как таракан в микроволновку полез. Я дверцу - хлоп! Ага. Попался. И включил. 600 единиц стояло. Насекомый целых полминуты носился внутри. И упал. В форточку я его...